***El Portalito ***

***El Portalito***
En aquel lugar bohemio,
en plena capirucha,
por la puerta se asoma
Cara de Ángel
y Miguel Angel afina
su pluma, mientras
en un tarro de cerveza,
se cae la espuma.

Esta casi lleno el lugar,
una noche de tertulia,
escuchando marimba,
un periodista cae como
paracaidista, para no perderse
ninguna pista de las que serán,
las próximas noticias.

Un aspirante a presidente,
se carcajea junto a un tipo,
que ríe como demente,
pero la gente ríe un lapso después,
cuando entiende el chiste,
algo así como cuando en la
televisión  transmiten un programa,
con 5 segundos de retraso,
por eso de las burradas.

El Che jura que salió  sólo
por un traguito...
Pero se encontró con
su amorcito,
justo en el Portalito,
cuando el menos
lo esperaba.

Miguel Ángel sigue
con la pluma esgrimiendo,
versos curtidos de realismo  mágico
y en la otro mesa y sin pereza,
un par de universitarios,
se entonan con La Chalana,
todos cantan y alguien aprovecha
a besar a la hermana,
de su peor enemigo,
de eso el susodicho es testigo.

El periodista sigue "Ojo al Cristo"
el aspirante a presidente se va,
porque se le acabo el pisto...
Asturias propone un brindis
y la barra lo secunda,
brindan por la dictadura
moribunda.

Verá usted que El Portalito,
es un lugar bendito,
pues por si usted no lo sabía,
allí se han escrito aparte,
de romances furtivos
de poetas fugitivos,
algunos capítulos de nuestra
historia,  ¡Basta con desempolvar
la memoria!
Oxwell L’bu Copyright © 2017
Foto: El Portalito. En ella Miguel Ángel Asturias
Novel de Literatura 1967 y precursor del realismo mágico

***José Batres Montufar ***

***José Batres Montufar ***
"Yo pienso en tí, tú vives en mi mente
sola, fija, sin tregua, a toda hora,
aunque tal vez el rostro indiferente
no deje reflejar sobre mi frente
la llama que en silencio me devora."

José Batres Montufar
Su pluma, el paradigma
del romanticismo,
que sin egoísmo,
se extendió como
llama que arrasa.

Con su mitología personal,
su pluma adquiere vértices,
donde se encuentran el romanticismo
y la pasión esa que desborda el corazón.

El cadete enamorado a quien el destino
ha separado del amor de su vida,
esa que le deja una eterna herida,
que sangra a través de sus letras.

Él, el poeta consumado,
a quién la vida a golpeado,
con artillería pesada,
esa que deja el alma derrota.

Pero su espíritu inquebrantable,
muestra su temple  y sus letras,
dan testimonio de su alma
eterna de poeta.
Oxwell L’bu Copyright © 2017

"Cuando Éramos Patojos "

"Cuando Éramos Patojos"
Soy de la generación,  que nació el milenio pasado, esa que era feliz con cosas sencillas, que se volvía loca coleccionando estampillas o jugando con tapitas, cincos o un trompo.

Pues cuando éramos patojos, el tiempo era nuestro aliado y la fantasía dormía a nuestro lado.  Aquellos años tuvieron su encantó, pese a las dificultades que nunca faltan y a una que otra pena, como cuando nos sorprendían tocando timbres o rompimos un vidrio por estar chamusqueando.

Cuando éramos patojos eran tan fácil ser feliz y la amistad siempre iba acompañada por la complicidad en los juegos y las travesuras. A veces no cargabamos ni un centavo, pero nos sentíamos millonarios, llevando en los bolcillos, una navaja oxidada, un par de carteritas de fósforo, un anillo plástico  con poderes incluidos, unos cincos, la mitad de un chicle, la máscara del zorro, hecha con un pedazo de tela.

Cuando éramos patojos, nos pudieron faltar cosas, pero nunca un amigo, nos pudieron faltar juguetes pero nunca imaginación, nos pudo faltar dinero, pero para todos siempre habia, pues lo que había se compartía.
Oxwell L’bu Copyright © 2017
Foto: Paisajes De Guatemala Steve

***El Terruño De Mis Amores ***

***El Terruño De Mis Amores***
Me gusta volver, presiso volver,
al terruño de mis amores...
Allí donde siempre es primavera
y siempre hay flores, cuyo aroma,
se impregna en el alma.

Me gusta volver al terruño
de mis inefables memorias...
Porque allí al encontrarme
con el pasado, este se hace
presente a cada paso.

Me gusta está tierra que me vio nacer,
me gusta porque tiene un color diferente,
porque la llevo en la piel,
porque corren por mis venas,
sus sabias morenas.

Me gusta reencontrarme
con mis raices...
Redescubrir mi cultura
y sus múltiples matices;
me gusta sentir que sigo
perteneciendo aquí
y saber que no fue un adiós,
el día en que me fui...
Oxwell L’bu Copyright © 2017
Foto: Paisajes De Guatemala Steven

***Patoja Antigueña***

***Patoja Antigueña***
Ando sueña, que sueña
a esa patoja antigueña,
a la que le bastó una mirada,
para robarme el corazón
y volverse mi obsecion.

Frente al arco te vi,
tímida y graciosa,
vestida de bellos
colores de mariposa,
tejidos en un guipil,
como las primaveras,
de abril.

Tu mirada lanzaba chispitas,
seria quizás ese emoción,
por la que hacía erupción,
tu pequeño corazón,
o el sublime embeleso
de esta ciudad, donde
anida el amor.

Adivine tu intensión,
de salir corriendo,
más te vi sonriendo,
tirando besos de mariposa,,
mariposa que no se deja
atrapar.

Yo te quise fotografiar,
pero en un segundo,
te me fuiste a otro lugar,
yo no supe donde buscar,
patoja antigueña,
te tengo que encontrar.

Te busque...
Tú no sabes cuantos pares,
de zapatos me gaste,
es mas hasta me memorice,
todas las calles con su nombre
y cada casa con su historia.

Pregunté y pregunte,
pero nadie supo darme,
razón de ti,
hoy solo me queda,
el buscarte y aunque
no sepa tu nombre,
conozco tu mirada,
de niña enamorada,
patoja antigueña,
soy el hombre que
te sueña...
Oxwell L’bu Copyright © 2017
Foto: Stéphanie Elizabeth
a través de Paisajes De Guatemala Steven​​

***Letras Muertas***

***Letras Muertas***
(Una Calle Sin Salida)
No quiero vivir del consejo,
de una filosofía,
que sea letra muerta;
no quiero aconsejar
para experimentar,
con las vidas ajenas.

Quiero asumir el riesgo
de estar vivo...
Quiero ser consecuente
con lo que digo,
aunque el Creador
es fiel testigo,
de mis contradicciones.

No quiero leer poesía,
si esta no me inspira,
a buscar la belleza
de la vida...

No quiero cantar canciones,
que no sean acordes a mi canto
y que carezcan de ese encanto
que me transporta a los momentos,
más sublimes de mi existencia.

No deseo esa sabiduría,
donde anida la necedad
y la arrogancia...
Ni llenarme de conocimientos,
que me hagan perder contacto,
con la realidad...
Pues de que sirve saber,
sino se es capaz de emprender
un nuevo camino.

No quiero llenar mis cuadernos,
de letras muertas...
De frases y palabras que
no dicen nada y menos a mí;
no quiero versos prefabricados,
ni frases triadas, ni cuentos de Adas,
quiero palabras que en mi vida,
adquieran vida.

No quiero transitar
por esa calle sin salida,
ni hacer de la comodidades,,
mi guarida...
Quiero ser aventurero
y apostar todo, por lo que
realmente quiero,
aunque me toque perder,
¡Total! Ya no hay tiempo
pa' mas...
Oxwell L’bu Copyright © 2017

***Somos Algo Extraño ***

***Somos Algo Extraño***
Lo nuestro es algo extraño,
de esas cosas que no pasan
todo el año...
Pues somos como dos hojas,
que el viento, justo en el
otoño junto.

Dos hojas aún verdes,
del mismo árbol,
dos hojas que estuvieron
siempre serca,
pero las ramas del tiempo
y la vida separó.

Dos hojas cada una en su rama,
escucho cantar a los pájaros,
dulcemente al oído,
y vio un nido donde el amor
floreció.


Lo nuestro es algo extraño,
orque justo cuando una cree,
que todo ha acabado,
la verdad es que apenas,
ha empezado.
con esa ahínco de la primavera,
yo he sido río y tú rivera.

Lo nuestro es algo extraño,
es un sueño que se sueña,
sin horarios...
Es un amor sin edad,
pues ha decir verdad,
el amor rejuvenece.

Pero somos dos hojas,
que se encuentran en otoño
y contra todas las apuestas,
esperan el retoño de ese sentimiento,
es que somos algo extraño..
Oxwell L’bu Copyright 2017